Lese-Café

Der Wind heult um das Haus, pfeift durch das geöffnete Fenster und lässt die Gardinen wallen. Lose Blätter, beschrieben in einer verschlungenen Schrift, wirbeln durcheinander. Gierige Hände reißen Schubladen auf, durchwühlen deren Inhalt. Man hört ein Keuchen, hastige Schritte, die sich dem nächsten Schrank zuwenden. Scharniere quietschen, Türen krachen.

Raum für Raum setzt sich die Suche fort, immer im hastigen Bemühen so wenig wie Chaos wie möglich zu verursachen. Aber wer sollte schon wissen, wie er vorher aussah? Schließlich lebte hier keiner mehr.

Für einen Moment verharren die Schritte, der Blick auf die Augen der Toten gerichtet, deren grüne Farbe matt und erloschen wirkt. Eine Hand nähert sich ihr, als wolle sie die Lider schließen, um sich der Anklage durch die Verblichene zu entziehen. Die zitternden Finger verharren über ihrem Gesicht, ehe sie sich entfernen, unverrichteter Dinge.

Man hört eine Tür ins Schloss fallen, ehe sich die Stille des Todes endgültig über den Platz legt.